Spiegelschriften

Und dann sitzen wir da im Außenbereich des Kaffeehauses in der stillen Gasse, die zum Kanal führt, und schweigen. Wir spiegeln uns in der schwarzen Oberfläche des Kaffees in weißen Tassen und ich wünsche mir ein bisschen Milchschaum, aber der ist nur was für kleine Mädchen und das kannst du nicht brauchen und ich brauche dich. Wir haben alle Kaffeesorten, die uns einfallen durchdiskutiert, es bleibt immer dabei, dass du äthiopischen Kaffee möchtest und ich vietnamesischen. Wir trinken keinen Wein, daher fehlt uns die Gesprächsgrundlage dafür und du hast nie geraucht, also können wir die Menschen um uns herum nicht aufgrund ihrer Zigarettensorte analysieren. Wenn ich das mache, schaust du mich nur befremdet an und schüttelst den Kopf, denn du hältst Rauchen für Zeitverschwendung und meine Freude am blauen Dunst, ist dir ein Rätsel.
Vielleicht könnten wir über Foucault reden, aber wir haben beide keine Ahnung, was Foucault eigentlich beinhaltet, aber unsere klugen Freunde reden häufig von ihm. Diese Freunde bekommen auch diesen sehnenden Blick und sprechen mit schmelzender Stimme von Utopien. Utopie bedeutet Nicht-Ort hat man mir beigebracht. Da sind du und ich auch. Wir sitzen an diesem Tisch und starren in die Tassen und sehen unsere fragenden Blicke, die uns aus dem Kaffee entgegenstrahlen, aber in deine Augen habe ich schon lange nicht mehr gesehen. Wir sind hier und sind doch nicht da.
Schade, oder?